El quinto jinete

Tres terroristas palestinos llegan a Nueva York con una misión tan terrible como posible: colocar una bomba atómica, que explotará si el presidente norteamericano no se pliega a sus exigencias. Y estas exigencias están respaldadas, nada menos, que por el dirigente libio Gadafi, que es quien les ha proporcionado tan mortífera arma.

¿Puede un presidente aceptar las órdenes que se le dan, por medio del chantaje? y si no las acepta ¿puede conducir a la muerte a millones de seres humanos? ¿Es preciso avisar a los habitantes de Nueva York del destino que les espera o es, tal vez, mejor evitar un pánico colectivo?

Mientras el presidente decide, toda la policía de Nueva York se ha movilizado con un solo objetivo: encontrar la bomba y, si es posible, desactivarla.

Pero las horas van pasando y no se llega a una solución. El pánico cunde no sólo en la Casa Blanca sino en Londres y París, en Israel y en Egipto, en Moscú y en Beirut. ¿Puede ser esa bomba el principio de un holocausto nuclear, en el que no solamente desaparecería Nueva York sino también gran parte del mundo?

«Un libro perfecto y único».
Le Monde

«Sensacional… Un libro plagado de revelaciones que os pondrán la piel de gallina».
Newsweek

«Un thriller más impactante que las peores amenazas terroristas».
Daily Mail

Dominique Lapierre y Larry Collins


ePUB v2.0


Natg
13.12.12


Cuando abrió el sello cuarto, oí la voz del cuarto viviente que de-

cía: «Ven». Miré y vi un caballo bayo, y el que cabalgaba sobre él

tenía por nombre Mortandad, y el infierno le acompañaba. Fueles

dado poder sobre la cuarta parte de la tierra para matar por la es-

pada, y con el hambre, y con la peste, y con las fieras de la tierra.

A
POCALIPSIS
, VI, 7-8

«Esto va a cambiar el mundo»

El aduanero observaba como la lluvia azotaba el cristal trazando en él furiosos arabescos. Se estremeció. Mal tiempo para quienes se hallasen en el mar. En la noche sus ojos enrojecidos distinguían el panorama familiar del puerto de Nueva York, las luces de los
docks
centelleando en el Hudson, la punta de Governo's Island, la lejana guirnalda luminosa del puente de Verrazano
^[1]
.

Un teletipo crepitó detrás de él. Consultó su reloj. Medianoche, ya. El primer carguero que atracaría en Nueva York este viernes, 4 de diciembre, acababa de pasar por delante del barco faro de Ambrose y de franquear la frontera marítima americana. El hombre volvió a su pupitre de trabajo. Desde este observatorio, alojado en el sexto piso del World Trade Center casi en la punta de Manhattan, debía vigilar el sector aduanero del mayor puerto del mundo hasta las ocho de la mañana. Abrió su libro registro en la página todavía blanca de un nuevo día. Arrancó el mensaje transmitido por el teletipo y, con la aplicación de un escriba de la Edad Media copiando un salmo, consignó las distintas informaciones referentes al 7.422º navío que penetraba en el puerto desde el comienzo del año.

N
OMBRE
:
Dyonisos
. P
ABELLÓN
: panameño. D
ESTINO
: muelle número tres de Brooklyn Ocean Terminal. A
GENTE
M
ARÍTIMO
: Hellias Stevedore Company.

Cumplida esta formalidad pulsó el nombre del barco en el teclado del terminal de ordenador instalado en la consola antigua. Este aparato estaba conectado al CNIC; Centro Nacional de Información Criminal. Dentro de pocos segundos aparecería la ficha Judicial del Dionisos. La menor infracción registrada en su historia, ya fuese el descubrimiento de una bolsita de heroína bajo una tabla falsa de su bodega, ya una riña de un marinero borracho, aparecería automáticamente en la pantalla. El aduanero observó el baile de los palitos verdes, que compusieron, al fin, tres palabras: «Nada a señalar». Satisfecho, escribió «NAS» en la casilla correspondiente de su registro, confirmando de este modo que la Aduana americana no tenía que inquietarse por la llegada de la vieja carraca que se presentaba en la entrada del canal de Ambrose.

El
Dyonisos
era uno de los últimos barcos Liberty de la Segunda Guerra Mundial, uno de esos camiones oceánicos que seguían navegando. Durante casi cuarenta años, desde el desembarco en Normandía hasta esta noche de diciembre, había transportado mercancías y contrabando por todo el mundo, bajo media docena de pabellones diferentes. La compañía que lo había fletado esta vez, Transocean Shippers, había sido constituida seis meses antes por escritura registrada con el número 5.671 en el Ministerio de Comercio de la ciudad de Panamá. La dirección que figuraba en el certificado de registro era la de un oscuro bufete de abogados instalado en la calle del Mercado, de Panamá. Como ocurre a menudo en los negocios de transporte marítimo, ya se trate de superpetroleros, ya de insignificantes embarcaciones de pesca, todo rastro de los verdaderos propietarios del
Dyonisos
se perdía en el anónimo de un apartado de correos de la ciudad de Lucerna, Suiza, donde tenía su sede la compañía.

Libre de la marejada del Atlántico, el barco remontó el camino real hacia el corazón de Nueva York. Franqueó los narrows bajo la blonda metálica del puente de Verrazano. De pronto, a la luz de la naciente aurora, apareció ante su gastada proa el prodigioso espectáculo que había llenado de alegría febril y de esperanza a tantos millones de hombres: la silueta vestida de verde de la estatua de la Libertad, y, después, las torres iluminadas de Manhattan perforando la bruma, troncos incandescentes de un bosque de vidrio y acero lanzado al asalto del cielo.

Indiferente a la lluvia, el único pasajero del carguero contemplaba el panorama desde lo alto de la pasarela superior. Flaco y musculoso, de mediana estatura, el palestino Kamal Dajani parecía tener unos treinta años. Llevaba ajustados vaqueros de tela azul y chaqueta de cuero con el cuello levantado. Un gorro a cuadros le cubría la cabeza hasta los ojos. Había embarcado en la escala de El Pireo.

Pretextando un mareo incoercible, había pasado los dieciséis días de travesía encerrado en su camarote con un montón de novelas policíacas. Pero cada mañana, al amanecer, se había deslizado, bien abrigado, hasta la cubierta superior. Allí, durante veinte minutos, y sin importarle el estado de la mar, había simulado asaltos de judo y golpeado la batayola con golpes de karate, ejercicios encaminados a conservar su dominio de las artes marciales.

Una sirena desgarró el aire húmedo. Apartándose de los rascacielos de Manhattan, el
Dyonisos
viró a estribor, en dirección a la línea baja de los
piers
de Brooklyn. Bordeó los depósitos donde los Jefes de la mafia habían edificado uno de sus fabulosos imperios, el muelle abandonado de State Street, por el cual había introducido el gángster Johnny Dio montañas de heroína en América, y llegó ante los tres antiguos desembarcaderos montados sobre pilotes de madera cubiertos de algas y de conchas.

Desde estas plataformas carcomidas del antiguo depósito militar de Brooklyn, habían partido dos generaciones de GI hacia las trincheras de la Argonne y hacia las playas de Normandía. Rebautizadas hoy con el nombre de Brooklyn Ocean Terminal, simbolizaban también otro pasado. Figuraban entre los últimos
piers
de Nueva York donde aún podía verse un abigarrado revoltijo de mercaderías: bidones de aceite de oliva griego, sacos de anacardos indios, de especias yemeníes, de café colombiano; reliquias de un tiempo en que los estibadores de los muelles se agrupaban ante los hombres de la mafia para implorar una jornada de trabajo. Sobre el techo se conservaba un vestigio de la gran cruzada que había empezado y terminado aquí: las palabras de bienvenida dirigidas a los millones de soldados que volvían de Europa. Pintadas a la sazón con un azul tan luminoso como la dicha del retorno, eran hoy de un gris tan sucio y triste como la niebla de los
docks
de Brooklyn.

«Welcome home», pudo leer el pasajero solitario, mientras el
Dyonisos
viraba hacia su amarradero.

Un inspector de la Aduana americana y un oficial del Servicio de Inmigración cruzaron muy pronto el portalón del barco. El capitán, un griego barrigudo, les condujo al comedor de la tripulación para someterles el indispensable «sésamo» de todo comercio marítimo: el manifiesto de la mercancía transportada.

Dada la nota de «Nada a señalar» registrada la noche anterior, la inspección aduanera se limitó a lectura de este documento.

Por su parte, el contramaestre había reunido a la tripulación. Cada marinero presentó su cartilla al oficial de Inmigración y recibió un permiso del modelo 1-95 que le autorizaba a desembarcar y a circular libremente durante el tiempo de la escala. Antes de hacerle firmar la lista de tripulantes, el oficial de Inmigración formuló al capitán la pregunta ritual:

—¿Ningún pasajero?

El griego se echó a reír y mostró las polvorientas
pin up
que decoraban el mezquino comedor, donde flotaba un olor a aceite rancio.

—¡Vaya! ¿Ha tomado mi carraca por el
Queen Elizabeth
?

Desde el tragaluz de su camarote, Kamal Dajani observaba la partida de los dos funcionarios. Cuando vio que bajaban a tierra, se quitó el cinturón cartera y descorrió la cremallera que cerraba su bolsillo interior donde llevaba varios fajos de billetes de cien dólares. Separó cinco de ellos y los metió entre las páginas de un número de
Playboy
tirado en el suelo. Al ver al mojigato Benjamín Franklin de los billetes apoyado sobre el seno de una vampiresa, se desternilló de risa. Colocó la revista bien a la vista sobre la litera y se encerró en el cuarto de baño.

Unos momentos después, llamaron a la puerta.

—¿Quién va? —gritó— en inglés.

—Le traigo un sobre de parte de Leila —respondió una voz.

Métalo en el
Playboy
que está encima de la litera. En él hay algo para usted. Cójalo y lárguese.

Un mocetón barbudo, de unos veinte años, con una cicatriz en la sien izquierda, abrió la revista, agarró los dólares, depositó el sobre y desapareció.

Kamal Dajani esperó unos minutos antes de salir de la ducha y coger el sobre. Este contenía un permiso del modelo 1-95, para desembarcar, y una hoja de papel con una dirección y un número de teléfono. Al pié, leyó: «Welcome». Sonrió. Esta vez, el término no podía ser mas adecuado.

Por la noche, el pasajero del
Dyonisos
abandonaba los
docks
con los marineros que salían en tropel. Nadie comprobaba su identidad. Kamal Dajani se sumió en la oscuridad de Brooklyn.

Nueve días más tarde, un gélido domingo de diciembre tocaba a su fin. Como consecuencia del temporal de nieve que había azotado el este de Estados Unidos el jueves anterior, montones de nieve obstruían las calles de Washington. La temperatura polar había retenido en sus casas a la mayoría de los 726.000 habitantes de la capital americana. La familia que ocupaba la célebre residencia del 1600 de Pensilvania Street se disponía, como tantas otras, a comer en la intimidad. Los acordes solemnes del poema sinfónico
Finlandia
, de Sibelius, llenaban las habitaciones privadas de la Casa Blanca; concierto que atestiguaba la afición del presidente de Estados Unidos a la música clásica. Las llamas de los leños de abedul que ardían en la chimenea daban al comedor un aire de cálida comodidad. Y elevaban también en unos grados la temperatura que el termostato presidencial, dando ejemplo de economía de energía, había limitado a 17 grados centígrados.