El testigo mudo (28 page)

Nos condujo hasta el salón. Con gran sorpresa por mi parte, el doctor Donaldson se levantó de un sillón situado al lado de la ventana.

—Ya conoces al señor Poirot, ¿verdad, Rex?

—Nos conocimos en Market Basing —dijo Donaldson con tirantez.

—Tengo entendido que pretendía escribir la vida del borracho de mi abuelo —dijo Theresa. Después, en tono cariñoso, añadió: —Rex, ángel mío, ¿quieres dejarnos un momento?

—Gracias; Theresa. Pero creo que, bajo todos los aspectos, es preferible que esté yo presente en esta entrevista.

Hubo un breve desafío de miradas. Las de Theresa dominantes. Las de Donaldson impenetrables. Pareció pasar por ella un destello de rabia.

—¡Está bien! ¡Siéntate! ¡Maldito seas!

El doctor Donaldson seguía imperturbable.

Se sentó otra vez en el sillón que antes dejara y puso sobre el brazo del mismo el libro que había estado leyendo. Según pude darme cuenta, se trataba de una obra sobre la glándula pituitaria.

Theresa tomó asiento en su banqueta favorita y miró a Poirot con impaciencia.

—Bueno, ¿vio a Purvis? ¿Qué pasó?

Mi amigo contestó reservado:

—Existen posibilidades..., mademoiselle.

La muchacha lo miró con aire pensativo. Luego dirigió una lánguida mirada al médico. Fue, según creo, un aviso dirigido a Poirot.

—Pero estimo que será mejor —continuó éste— que presente mi informe más tarde, cuando mis planes estén más adelantados.

La cara de Theresa se distendió en una ligera sonrisa.

Poirot prosiguió:

—He llegado hoy de Market Basing y, mientras estuve allí hablé con la señorita Lawson. Dígame, mademoiselle, ¿en la noche del trece de abril, es decir, el lunes de Pascua, estuvo usted arrodillada en a escalera después que todos se fueron a dormir?

—¡Pero apreciado señor Poirot! ¡Qué pregunta tan extraordinaria! ¿Por qué motivo tenía que estar arrodillada allí?

—Lo que me interesa saber, mademoiselle, no es si tenía que estar allí, sino si estuvo.

—Pues no sé decírselo. Me parecería muy inverosímil.

—La razón de esta pregunta, mademoiselle, se basa en que la señorita Lawson dice que estuvo usted arrodillada en tal lugar.

Theresa encogió sus bien formados hombros.

—¿Importa eso algo?

—Importa mucho.

Ella lo miró fijamente, sin perder su aspecto amable y Poirot hizo lo mismo.

—¡Majareta! —dijo Theresa.

—
Pardon!

—¡Majareta perdido! —añadió la chica—. ¿No crees, Rex?

—Perdóneme, señor Poirot, ¿cuál es el motivo de esa pregunta?

Mi amigo extendió las manos.

—¡Es de lo más sencillo! Alguien colocó un clavo en una posición determinada, en lo alto de la escalera. Dicho clavo fue recubierto con barniz oscuro para que no resaltara sobre el rodapié.

—¿Es un nuevo método de brujería? —preguntó Theresa.

—No, mademoiselle, es mucho más casero y simple que eso. A la noche siguiente, el martes, alguien ató un cordel desde el clavo a la barandilla, con el resultado de que cuando la señorita Arundell salió de su habitación, se enganchó un pie y cayó de cabeza por la escalera.

Theresa aspiró profundamente el aire.

—¡Fue la pelota de
Bob
!

—
Pardon
, no lo fue.

Hubo una pausa, la rompió Donaldson, quien con su voz sosegada y precisa, dijo:

—Perdóneme, ¿qué pruebas tiene usted en que basar esa afirmación?

Poirot contestó con calma:

—La prueba del clavo; la prueba de las palabras escritas por la propia señorita Arundell y, finalmente, la prueba de los ojos de la señorita Lawson.

—Ella asegura que lo hice yo, ¿no es cierto? —preguntó la muchacha.

Mi amigo no contestó a la pregunta, pero inclinó un poco la cabeza.

—Pues bien, ¡eso es mentira! ¡No tengo nada que ver con ello!

—¿Estaba usted arrodillada en la escalera por otra razón diferente?

—Yo no estuve jamás arrodillada en la escalera.

—Tenga cuidado, mademoiselle.

—¡No estuve allí! Nunca salí de la habitación después de haberme ido a dormir; ninguna de las noches que pasé en Littlegreen House.

—La señorita Lawson la reconoció.

—Probablemente se trataría de Bella Tanios o de cualquiera de las criadas.

—Asegura que fue usted.

—¡Es una condenada mentirosa!

—Reconoció su bata y un broche que llevaba.

—Un broche... ¿qué broche?

—Un broche con sus iniciales.

—¡Ah, ya sé cuál! ¡Qué minuciosa es mintiendo!

—¿Niega, pues, que fue usted a quien ella vio?

—Si mi palabra está contra la de ella...

—Es usted más mentirosa todavía que la señorita Lawson... ¿no es cierto?

Theresa contestó despacio:

—Lo que acaba usted de decir es cierto. Pero en este caso digo la verdad. No estaba preparando una ratonera, ni rezando mis oraciones, ni recogiendo dinero, ni haciendo nada en la escalera.

—¿Tiene usted ese broche que he mencionado?

—Claro. ¿Lo quiere ver?

—Por favor, mademoiselle.

Theresa se levantó y salió de la habitación.

Hubo un embarazoso silencio.

El doctor Donaldson miró a Poirot, según imaginé, como pudiera haber contemplado detenidamente, una pieza anatómica.

La muchacha volvió.

—Aquí lo tiene.

Casi arrojó el adorno a Poirot. Era un broche grande y ostentoso de cromo o acero inoxidable con una T y una A enmarcadas en un círculo. Tuve que admitir que era bastante grande y visible para que pudiera verse fácilmente en el espejo de la señorita Lawson.

—Ya no lo uso. Estoy cansada de él —dijo Theresa—. Londres está lleno. Cualquier criada algo presumida tiene uno.

—Pero cuando lo compró usted era un objeto caro, ¿no es verdad?

—Sí. Cuando empezó a usarse era una moda cara, exclusiva para algunos.

—¿Y cuándo fue eso?

—Por las últimas Navidades. Creo que fue entonces. Sí; poco más o menos por esa fecha.

—¿Lo prestó alguna vez a alguien?

—No.

—¿Lo llevaba consigo cuando estuvo en Littlegreen House?

—Supongo que sí. Sí, lo llevaba. Lo recuerdo perfectamente.

—¿Lo dejó usted en algún sitio? ¿Lo abandonó en alguna ocasión mientras estuvo allí?

—No. Lo llevaba en un salto de cama verde; lo recuerdo. Y usé el mismo salto de cama cada día.

—¿Y por la noche?

—Quedaba prendido también en dicha prenda...

—¿Y ésta?

—¡Diablos! El salto de cama lo dejé sobre una silla.

—¿Está usted segura de que nadie le quitó el broche y lo devolvió a la mañana siguiente?

—Diré eso ante el tribunal... si cree que es la mejor mentira que se puede decir. ¡En realidad, estoy completamente segura de que no sucedió nada de eso! Es una bonita idea para creer que alguien me jugó esa mala pasada; pero no puede ser verdad.

Poirot frunció el ceño. Luego se levantó, se prendió cuidadosamente el broche sobre la solapa de la americana y se acercó a un espejo que había en el otro extremo de la habitación. Se detuvo delante de él, y después retrocedió con lentitud para conseguir un efecto de distancia.

Entonces lanzó un gruñido.

—¡Qué imbécil soy! ¡Desde luego!

Volvió hacia nosotros y tendió el broche a Theresa haciendo una reverencia.

—Tiene usted razón, mademoiselle. ¡El broche no se apartó de usted! He sido lamentablemente obtuso.

—Me gusta la modestia —opinó la muchacha, jugando distraídamente con el broche—. ¿Algo más? Debo irme ahora mismo.

—Nada que no pueda discutirse más tarde.

Theresa se dirigió hacia la puerta. Poirot prosiguió con voz sosegada:

—Está la cuestión de la exhumación; es verdad que...

La chica se detuvo en seco y el broche cayó de su mano al suelo.

—¿Qué dice?

Poirot añadió con claridad:

—Es posible que el cadáver de la señorita Emily Arundell deba ser exhumado.

Theresa quedó quieta, con los puños apretados. Con voz baja e irritada dijo:

—¿Eso es lo que desea? No podrá hacerlo sin consentimiento de la familia.

—Está usted equivocada, mademoiselle. Podré hacerlo con una orden del Ministerio de Gobernación.

—¡Dios mío! —dijo Theresa.

Luego se volvió y empezó a pasear rápidamente.

—En realidad, no veo que haya ninguna necesidad de que te preocupes, Theresa. Se puede decir que la idea no es agradable ni para un extraño, pero...

Ella le interrumpió:

—¡No seas tonto, Rex!

Poirot preguntó:

—¿Le preocupa la idea, mademoiselle?

—Desde luego. No está bien. ¡Pobre Emily! ¿Por qué diablos debe ser exhumada?

—Supongo —dijo Donaldson— que hay algunas dudas acerca de las causas de su muerte.

Miró inquisitivamente a Poirot y prosiguió:

—Confieso que estoy sorprendido. Creo que está claro que la señorita Arundell murió por causas naturales, a resultas de una antigua enfermedad.

—Me dijiste algo acerca de un conejo y de las dolencias del hígado en cierta ocasión —comentó Theresa—. No lo recuerdo bien; pero creo que inyectando a un conejo sangre de una persona que padezca de atrofia del hígado y luego inyectando la sangre de ese conejo en otro y, por fin, la sangre de éste en otra persona, esta última contrae también la misma enfermedad. Fue algo parecido a eso.

—Era solamente una demostración de lo que son los sueros terapéuticos —dijo pacientemente Donaldson.

—Lástima que haya tantos conejos en el cuento —comentó Theresa riendo—. Ninguno de nosotros se dedica en absoluto a criarlos.

Se volvió hacia Poirot y con voz alterada, preguntó:

—¿Es verdad eso, señor Poirot

—Desde luego, pero... hay medios de evitar una contingencia así mademoiselle.

—¡Entonces evítela!

Su voz descendió hasta convertirse casi en un murmullo. Con tono apremiante continuó:

—¡Evítela, al precio que sea!

—¿Ésas son sus instrucciones? —-preguntó con voz llena de formalidad.

—Ésas son mis instrucciones.

MI amigo se levantó.

—Pero, Theresa... —interrumpió Donaldson.

La muchacha se volvió hacia su novio.

—¡No te metas en esto! Era mi tía, ¿no es cierto? ¿Por qué tienen que desenterrarla? ¿No sabes que los periódicos hablarán de ello, que habrá murmuraciones y calumnias?

Se dirigió otra vez a Poirot.

—¡Debe usted evitar eso! Le doy
carte blanche
. Haga lo que quiera, pero evítelo.

Poirot hizo una reverencia afectada.

—_Haré lo que pueda.
Au revoir
, mademoiselle;
au revoir
.

—¡Oh, váyase! —exclamó Theresa—. Y llévese a San Leonardo. Desearía no volver a verlos nunca más.

Salimos del salón. Esta vez Poirot no aplicó deliberadamente el oído a la rendija de la puerta, pero no se apresuró a alejarse de ella. Y no fue en vano. La voz de Theresa se levantó, clara y desafiante.

—No me mires así, Rex.

Y luego, de improviso, con un quiebro en su voz, añadió:

—Querido...

Se oyó la voz precisa de Donaldson que decía:

—Este hombre es peligroso.

Poirot hizo una repentina mueca. Me empujó hacia la puerta exterior.

—Vamos, san Leonardo —dijo—.
C'est dróle ça!

Personalmente, creo que la broma fue estúpida en extremo.

—No; no hay duda ahora —pensé mientras corría detrás de Poirot—. La señorita Arundell fue asesinada y Theresa lo sabe. ¿Pero fue ella quien cometió el crimen, o hay otra explicación?

Estaba asustada... sí. Pero, ¿por ella misma o por otro? ¿Podría ser ese otro el apacible y estirado mediquillo, con sus maneras tan sosegadas y distanciadoras?

¿Murió la anciana a causa de una enfermedad real, pero producida artificialmente?

En un sentido todo coincidía..., la ambición de Donaldson y su creencia de que Theresa heredaría una buena cantidad de dinero cuando muriese su tía. Hasta el hecho que hubiera cenado en Littlegreen House la misma noche del accidente. ¡Qué fácil era dejar abierta una ventana y volver, bien entrada la noche, a tender en la escalera el cordel asesino! Pero, entonces, ¿quién puso el clavo en el rodapié?

Sí; Theresa debió hacerlo. Theresa, su novia y cómplice. Con los dos trabajando en el mismo asunto, todo ello parecía bastante claro. En este supuesto, probablemente fue Theresa quien puso el cordel. El primer crimen, el que había fallado, había sido cosa suya. El segundo, el que había tenido éxito, era la obra maestra, mucho más científica, de Donaldson.

Sí... todo encajaba.

Sin embargo, existían todavía algunas lagunas. ¿Por qué se había referido Theresa a lo de inyectar en seres humanos el virus de una enfermedad del hígado? Era casi como si la muchacha no se hubiera dado cuenta de la verdad... Pero en ese caso... Sentí que mis ideas se enredaban cada vez más, por lo que decidí interrumpirlas y pregunté:

—¿Dónde vamos, Poirot?

—A mi casa. Es posible que encontremos allí a la señora Tanios.

Mis pensamientos se dirigieron en otra dirección. ¡La señora Tanios! ¡Ése era otro misterio! Si Donaldson y Theresa eran culpables, ¿cómo encajaban la señora Tanios y su sonriente marido? ¿Qué era lo que la mujer quería decir a Poirot y por qué tanta ansiedad por parte de Tanios para que no llegara a hablar con mi amigo?

—Poirot —dije con modestia—, me estoy armando un lío. ¿No estarán todos complicados en este caso?

—¿Un sindicato de asesinos? ¿Un sindicato familiar? No; en esta ocasión, no. El asunto tiene la marca de un cerebro y él solo es el que lo ha planeado. La psicología está clara.

—¿Quiere usted decir que tanto Theresa como Donaldson pudieron hacerlo... pero que no lo realizaron juntos? ¿Fue él entonces quien hizo que ella colocara el clavo en tan inadecuado lugar como aquél con un pretexto inocente?

—Mi querido amigo; desde el momento en que oí la historia de la señorita Lawson, me di cuenta de que había tres posibilidades: Primera, que la señorita Lawson decía la verdad escueta. Segunda, que la señorita Lawson hubiera inventado la historia por razones que ella no supusiera, y, tercera, que la señorita Lawson creyera su propia historia, pero que la identificación hecha por ella descansara solamente en el broche que vio en el espejo... y, como ya le indiqué, un broche puede ser fácilmente separado de su dueño.