O ella muere (13 page)

Me había quedado rígido. Pero no reduje la marcha; pasé el sendero de largo, y también la casa siguiente, y me detuve en la cuneta. Pensé en volver atrás para usar la cabina del supermercado y llamar al 911, pero sabía que el intruso se habría largado mucho antes de que llegara la policía. Con la mano en la manija y la vista fija en el salpicadero abollado, me debatí largos segundos conmigo mismo, pero mi furia y una ardiente curiosidad acabaron imponiéndose.

Bajé y retrocedí al trote. Crucé el sendero, pasé junto a la cerca y llegué a la puerta del garaje. Hice un alto para serenarme, pasándome las manos por el pelo; luego, recuperando mal que bien la compostura, metí la lleve en la cerradura y empujé la puerta con cautela. Las paredes y el techo del garaje parecían amplificar mi acelerada respiración. Miré frenéticamente alrededor y localicé la bolsa de golf, que languidecía bajo un velo de telarañas desde que me la había regalado mi antigua agente para celebrar la venta del guión. Revolví entre las cabezas polvorientas de los palos, pasando del
wedge
al hierro, y del hierro al
driver
.

La puerta que daba al rincón del comedor chirriaba, eso lo sabía. Hacía meses que tenía la intención de engrasar las bisagras. ¿Por qué no hacerlo ahora que estaba en el garaje? Encontré la lata azul y amarilla de WD-40 y rocié las bisagras hasta que gotearon. Sujeté entonces el pomo con una mano crispada, y la puerta giró, muy despacio, sin hacer ruido. Caí en la cuenta, demasiado tarde, de que podría haberse disparado la alarma, pero el intruso la había desconectado.

Una gota de sudor me cosquilleaba en el filo de la mandíbula. Entré en el comedor y cerré la puerta a mi espalda. Caminando con el máximo sigilo, avancé con el palo en ristre, como si fuera la espada samurái de un yuppie. Rodeé los armarios paso a paso, y la perspectiva de la cocina se fue abriendo ante mis ojos.

Al fondo, la puerta trasera terminó de entornarse lentamente.

Me lancé hacia ella. En el otro extremo del patio, un hombre fornido, ataviado con pasamontañas y chaqueta negra, permanecía totalmente inmóvil manteniendo los brazos bien pegados al cuerpo.

Me esperaba.

Me detuve en seco; notaba el corazón encogido y un nudo en la garganta.

Las enguantadas manos del individuo flotaban junto a sus caderas como las de un mimo. No parecía mirarme con los oscuros iris de los ojos, sino con los semicírculos blancos que los abarcaban.

Se dio la vuelta y corrió casi sin ruido entre los arbustos de zumaque. Rabioso y aterrorizado, lo seguí. La parte cuerda de mi cerebro había registrado su corpulencia y su eficiencia casi militar, así como las botas negras que calzaba, las cuales —habría apostado— debían de ser unas Acadia tipo Danner del cuarenta y cinco. El tipo saltó desde un tiesto volcado al tejado del invernadero, como impulsado por un trampolín, y pasó por encima de la cerca. Le arrojé el palo de golf, pero se estrelló en la traviesa de madera y rebotó hacia mí. Choqué con la cerca y traté de encaramarme, buscando asidero con los zapatos. Medio encaramado, clavándome el extremo de las tablillas en el estómago, escruté la calle, pero ya había desaparecido. ¿Dónde? En un patio, en una casa, doblando la esquina…

Me dejé caer soltando un gruñido y procuré recuperar el aliento. ¿Lo había sorprendido al cambiar mis horarios y saltarme el cine? De ser así, desde luego no parecía haberse inquietado en absoluto. A juzgar por su complexión y destreza, podría haberme machacado; su objetivo, pues, no era hacerme daño. Al menos por ahora.

Volví adentro con paso vacilante y me derrumbé en una silla, respirando con lentitud. Solo respirando.

Al cabo de un rato, me puse en pie y revisé el cajón de la cocina: las dos nuevas llaves tubulares de la alarma seguían allí. No parecía que hubieran tocado nada. Al pie de la escalera, me detuve frente al teclado de la alarma, como si fuese a decirme algo. Seguí hasta arriba; eché un vistazo al dormitorio y luego a mi despacho. Habían quitado la tapa del cartucho de los DVD y la habían dejado a un lado. Conté los discos y comprobé que faltaba otro. Bajé y entré en la sala de estar. El intruso había apartado el trípode de la planta y corrido la cortina; la memoria digital de la cámara estaba borrada. Aturdido, me dirigí al salón.

La bandeja del DVD estaba abierta, y un disco plateado reposaba dentro.

La empujé con un dedo y me hundí en el diván. El chasquido de la televisión al encenderse me pareció más ruidoso de lo normal. La pantalla seguía negra, así que manipulé los botones, pulsando «Input Select», «TV/vídeo» y todos los demás sospechosos habituales.

Por fin, apareció mi imagen. En el diván. Con la misma ropa que llevaba hoy.

Aguardé. Me mordí el labio. En la pantalla también me mordía el labio.

La sangre se me heló en las venas. Intenté tragar saliva; tenía la garganta agarrotada.

Alcé la mano. Mi doble alzó la mano. Exclamé: « ¡Oh, Dios!», y oí mi voz a través del sistema de sonido. Tomé una trémula bocanada de aire. Mi doble tomó una trémula bocanada de aire. Se le veía blanco y mudo de asombro, totalmente demudado.

Me levanté y me acerqué al televisor, viendo crecer mi imagen como Alicia. Descolgué de la pared la pantalla plana y, tirando de los cables, la deposité en el suelo. La perspectiva idéntica de mí mismo me devolvió la mirada desde abajo. El hecho de cambiar de lugar la compacta pila de componentes del equipo multimedia, tampoco conseguiría modificar el ángulo de la imagen. Me incliné sobre los estantes superiores, arranqué varias clavijas y quité las tapas de los enchufes. Nada. Saqué de un tirón los discos y los libros; utilicé un pisapapeles para abrir un orificio junto a una muesca de la pared y luego el atizador de la chimenea para hurgar un poco más. Al fin, me puse en cuclillas y abrí la puerta de cristal del estante donde Ariana conservaba la colección de discos de su adolescencia. Entonces la imagen de la pantalla a mis pies giró vertiginosamente.

Me agazapé. Había un objetivo de ojo de pez sujeto con un clip en lo alto del cristal. Abrí la puerta del todo y la cerré, y la imagen en el televisor osciló siguiendo el movimiento. Saqué la diminuta lente. Un cable se extendía por detrás, sobre la tapa polvorienta de
Dancing on the Ceiling
. Tiré de él, y cedió con cierta resistencia. Al final del cable, enganchado pulcramente como una trucha, había un teléfono móvil. Uno de esos modelos cutres de prepago que puedes comprar en un 7-Eleven. Al sostenerlo con mano temblorosa, no obstante, comprobé que aquel móvil de mierda sí tenía cobertura, como es natural, a diferencia de mi Sanyo de trescientos dólares.

Di un paso atrás, luego otro. Aturdido, subí la escalera y me refugié en el cuarto de baño: el punto de la casa más alejado del objetivo de ojo de pez. Actuaba maquinalmente, como un animal o un zombi, y poco más o menos con la misma lógica. Abrí la ducha, giré el grifo hacia el punto rojo y dejé que el baño se llenara de vapor. No estaba muy seguro de si el ruido del agua me dejaba a salvo de cualquier otro micrófono que pudiera haber oculto por la casa, pero en las películas siempre funcionaba y ahora parecía una buena idea.

En un acceso de lucidez, fui a mi despacho y cogí una minigrabadora digital para registrar cualquier llamada que pudiera producirse. Volví al baño y me senté en el suelo, apoyando un brazo en el váter y manteniendo una rodilla alzada; arrugaba con los zapatos la alfombrilla oval. Había dejado el móvil en el suelo, justo en el centro de una baldosa, para no quitarle la vista de encima. Aunque no estaba encogido de miedo en un rincón, tal vez se lo habría parecido a un observador imparcial. El agua de la ducha ahogaba mis pensamientos y el vapor me limpiaba los pulmones.

No sé cuánto tiempo llevaría allí sentado cuando se abrió la puerta de golpe, y entró Ariana. Tenía la cara roja y el cabello enmarañado, y sujetaba un cuchillo de carnicero, como una soprano enloquecida. Al menos había mejorado desde que usó la raqueta de bádminton. El cuchillo se le cayó tintineado en la pila, y ella, apoyándose contra el borde, se llevó una mano al pecho, en lo que parecía una reacción condicionada por la genética.

Sentí un impulso más fuerte que nunca de protegerla.

Su mirada recorrió mi rostro, el móvil de usar y tirar, así como la minigrabadora que había dejado en la encimera.

—¿Qué…? La televisión… ¿Qué…?

Me salió una voz seca y rasposa:

—Al llegar, me he encontrado a un intruso con pasamontañas. Ha huido. Hay un micrófono en casa, una cámara oculta. Nos han estado grabando. Cada puta cosa que hemos…

Ella tragó saliva, todavía jadeando, y se agachó para coger el teléfono.

—Estaba escondido en el armario de debajo de la tele.

—¿Ha sonado?

—No.

Mordiéndose el labio inferior, pulsó varios botones.

—Ni llamadas recibidas ni enviadas, ni tampoco números guardados. —Lo sacudió, frustrada—. ¿Cómo…? ¿Cómo ha entrado?

—Por la puerta trasera, me parece. Debe de haberla forzado con una ganzúa. O tiene una llave.

—¿Y ha desconectado la alarma? —El aire estaba lleno de nubes de vapor que se desplazaban en jirones deshilachados. A Ari le brillaba la cara, como si sudara—. Los polis. Ellos sí vieron dónde guardamos las llaves de la alarma. Son los únicos que lo saben, aparte de nosotros.

—Eso he pensado yo también. Pero luego lo he entendido: la casa está pinchada. O sea que cuando me dijiste el nuevo código, alguien…

El móvil dio un timbrazo. Ariana retrocedió de un brinco, y el chisme se le escapó de las manos. Rebotó en el suelo, pero no se rompió. Volvió a sonar, ahora traqueteando sobre la baldosa. Alargué el brazo y cerré la ducha. El timbre del teléfono me pareció de pronto amplificado; igual que el silencio.

Señalé la grabadora. Ariana la cogió y me la lanzó. El teléfono sonó de nuevo.

—¡Por Dios, Patrick, contesta! ¡Contesta!

Preparando la grabadora, me llevé el móvil al oído.

—¿Diga?

Sonó una voz distorsionada electrónicamente, y se me erizó el vello de los brazos:

—
Bueno
—dijo—, ¿
preparado para empezar
?

La siguiente frase fue igual de escalofriante:

—
Apaga la grabadora
.

Obedecí y la dejé con cuidado sobre el asiento del váter, mirando con aprensión las paredes y el techo. Mi voz sonó ronca y temblorosa:

—Ya está.

—
Sabemos que te detuviste el martes por la mañana en Bel Air Foods para comprar una bolsa de frutos secos, un plátano y té helado. Sabemos que casi todas las mañanas miras cómo llora tu esposa a través de la ventana de la cocina. Sabemos que has ido hoy, a las cuatro treinta y siete, a la comisaría oeste de Los Ángeles; que has estado con la detective Richards en su escritorio de la segunda planta y que has pasado con ella trece minutos y medio
. —Frío. Uniforme. Carente de emoción—.
¿Alguna duda en cuanto a lo que podemos llegar a averiguar sobre ti o sobre cualquier otra persona
?

—No.

—¿
Alguna duda sobre nuestra capacidad para meternos en tu vida y localizarte donde queramos
?

La voz sonaba totalmente anodina debido al filtro electrónico, y esa falta de modulación la volvía todavía más turbadora. Me notaba la boca pastosa.

—No.

Ariana se inclinaba junto a mí, con las manos en las rodillas y los ojos desorbitados. Ladeé un poco el móvil para que pudiera escuchar mejor.

—
No vuelvas a ir a la policía. No vuelvas a hablar con la policía
. —Una pausa. Giré hacia arriba el micrófono para que el comunicante no oyese con qué violencia jadeaba—.
Ponte de pie. Sal del baño
.

Obedecí, precedido por Ariana, que abrió la marcha caminando hacia atrás y tropezando con libros y ropa esparcida por el suelo. El ambiente del dormitorio me pareció helado en comparación con el aire cargado de vapor del baño.

—
Sal al pasillo. No vayas a darte en la espinilla con la esquina de la cama. Tuerce a la derecha, pasa junto al despacho
.

Ariana se apresuraba ahora a mi lado mientras seguíamos avanzando. Me sudaba la mejilla contra el plástico.

—¿Qué puedo hacer para acabar con esto? —dije, pero la voz continuó como si nada.

—
Pasa junto al póster de la película
M.
Baja la escalera. Pasa junto al teclado de la alarma. Gira a la derecha. Cuidado con la mesa. Derecha. Izquierda. Gira. Otros cuarenta y cinco grados
.

Ahora le daba la espalda al televisor y miraba de frente el revoltijo de mantas.

—
Abre el sofá que te negabas a desplegar
.

Aparté los almohadones; sentía palpitaciones en los oídos. ¿Qué habría allí? ¿Encima de qué había estado durmiendo?

El asa de vinilo se me escurrió, y Ariana se acercó para ayudarme. Con la otra mano seguía pegándome el teléfono al oído: era una conexión impactante que no podía romper. Tiramos al mismo tiempo, y el armatoste se abrió como un insecto desplegando su caparazón. Ari agarró la abrazadera metálica, que chirrió y aterrizó en el suelo con un golpe seco; el tercio inferior del gastado colchón aún seguía doblado hacia atrás.

Ocultaba algo.

Alargué la mano torpemente y empujé el colchón, que acabó de darse la vuelta y, al extenderse por completo, los destartalados muelles vibraron y quedaron al descubierto una carpeta de papel manila y un bastón negro, de poco más de un metro de largo quizá, y de cabeza circular igual que la de un detector de metal.

—
Esa carpeta contiene un plano de tu casa. Los círculos rojos indican los puntos donde hemos colocado los dispositivos de vigilancia. El instrumento junto a la carpeta es un detector de uniones no-lineares; te servirá para localizar esos dispositivos y para buscar otros que tal vez creas que no hemos indicado en el plano
.

No me hacía falta examinar la carpeta para deducir que la habían sacado del cajón de mi despacho. Dentro, en efecto, había dos hojas impresas, una por cada planta de la casa: archivos JPG de nuestro contratista, que yo había guardado en mi ordenador unos años atrás, después de unir los baños originales, que eran de los años cincuenta. En la parte inferior de cada hoja había una raya desvaída, consecuencia de mi cartucho de tóner casi agotado; las habían impreso hacía poco en mi despacho. Pero no fue eso lo que me causó una oleada de náusea y pánico, no, sino la docena aproximada de círculos rojos que resaltaban en cada hoja como una erupción de viruela.