O DIÁRIO DE BRIDGET JONES (31 page)

—
Estou
falando em dançar aqui mesmo. Só um pouqumho.

Fiquei
sem saber. Estava achando a idéia agradável, para dizer
a verdade. Acontecer uma coisa dessas, depois de fazer um milagre
para Mark Darcy - aquilo estava começando a me subir à
cabeça.

—
Por
favor - insistiu Simon.
—
Nunca dancei com uma mulher mais velha. Ah, desculpe, não quis
... - continuou, ao ver minha cara.
—
Quero dizer com alguém que já saiu do colégio -
completou, olhando para minha mão com olhos apaixonados.
—
Você se incomoda? Eu ficaria muito, muito grato.

Claro
que Simon Dalrymple sabia dança de salão desde que
nasceu, por isso me guiava com perfeição. O problema
era que ele parecia estar, bem, para ir direto ao assunto, com a
maior ereção que já tive a sorte de ver na vida
e dançávamos tão juntos que não dava para
confundir aquilo com um estojo de lápis.

—
Agora
é minha vez, Simon - disse uma voz.

Era Mark Darcy.

—
Ande,
volte para dentro. A essa hora você devia estar na cama.

Simon
ficou completamente arrasado. Enrubesceu e foi embora, correndo.

—
Dançamos?
- perguntou Mark, estendendo a mão.

—
Não
- falei, furiosa.

—
O
que houve?

—
Humm
- disse, tentando achar uma desculpa para estar tão irritada.
—
Foi horrível você fazer isso com um jovem, impondo-se e
humilhando-o numa idade em que os meninos são tão
vulneráveis - quando percebi a cara surpresa dele, recuei.
—
Mas gostei que me convidasse para a festa. Obrigada, está
maravilhosa.

—
É,
acho que você já disse isso - falou Mark, piscando
muito. Ele parecia muito agitado e magoado.
—
Eu ... ele parou e começou a andar pelo pátio,
suspirando e passando a mão pela cabeça.
—
Você... tem lido algum livro bom?

Inacreditável.

—
Mark,
se você me fizer essa pergunta mais uma vez, corto minha
cabeça. Por que não pergunta outra coisa? Mude um pouco
de assunto. Pergunte se eu tenho algum
hobby
,
o que acho da moeda única européia, ou se tive alguma
experiência estranha com camisinhas.

—
Eu
... - começou ele outra vez.

—
Ou
pergunte com qual desses eu preferia transar: Douglas Hurd, Michael
Howard ou Jim Davidson. Na verdade, não teria a menor dúvida:
prefiro Douglas Hurd.

—
Douglas
Hurd? - repetiu Mark.

—
Hum.
Isso mesmo, faz um tipo bem certinho, mas é interessante.

—
Ahn
- disse Mark, como se estivesse refletindo sobre o que eu disse.
—
Mas ele tem uma mulher muito atraente e inteligente. Ele deve ter
algum charme oculto.

—
Qual,
por exemplo? - perguntei, ingênua, esperando que ele dissesse
algo a respeito de sexo.

—
Bom
...

—
Ele
deve ser bom de cama - completei.

—
Ou
um ceramista muito talentoso.

—
Ou
um ótimo aromaterapeuta.

—
Você
aceita jantar comigo, Bridget? - perguntou ele de repente, bravo,
como se fosse me sentar numa mesa em algum lugar e me passar um
sermão.

Parei
e fiquei olhando para ele.

—
Foi
minha mãe quem sugeriu? - perguntei, desconfiada.

—
Não,
eu...

—
Foi
Una Alconbury?

—
Não,
não ...

De
repente, entendi quem podia ser.

—
Foi
a
sua
mãe, não?

—
Bom,
minha mãe...

—
Não
quero ser convidada para jantar só porque sua mãe
pediu. E sobre o que conversaríamos? Você ia ficar me
perguntando se eu tinha lido algum livro bom e eu teria de dar alguma
desculpa esfarrapada e...

Ele me olhou, sem
graça.

—
Mas
Una Alconbury me disse que você era uma leitora voraz, que
adora livros.

—
Ah,
foi? - perguntei, satisfeita.
—
O que mais ela disse?

—
Bom,
que você é uma feminista radical e tem uma vida muito
interessante ...

—
Aaah
- concordei.

—
...
sempre sai com milhares de homens.

—
Hum.

—
Soube
do caso com Daniel. Sinto muito.

—
Acho
que você até tentou me prevenir. Mas o que você
tinha contra ele?

—
Ele
dormiu com a minha mulher - disse ele.
—
Duas semanas depois que casamos.

Fiquei
olhando para ele, completamente sem graça, até que uma
voz lá em cima gritou:

—
Markee!

Era
Natasha, com o corpo contra a luz, debruçada na janela para
ver o que estava acontecendo.

—
Markee!
- gritou ela outra vez.
—
O que está fazendo aí?

—
No
Natal, cheguei a achar que, se minha mãe me falasse mais uma
vez em Bridget Jones - disse ele, apressado -, eu iria à
redação do
Sunday
People
acusá-la
de ter me molestado com uma bomba de bicicleta quando eu era criança.
Mas depois que conheci você ... eu estava com aquele suéter
de losangos ridículo que Una tinha me dado de presente de
Natal. Bridget, todas as outras garotas que conheço são
tão superficiais. Não conheço nenhuma que tenha
coragem de usar um rabinho ou...

—
Mark!
- berrou Natasha, descendo a escada na nossa direção.

—
Mas
você tem namorada - falei, dizendo o óbvio.

—
Para
dizer a verdade, não tenho mais - contou ele.
—
Só jantar? Um dia desses?

—
Tá
- sussurrei.
—
Tá.

Depois
achei que era melhor ir embora: e se Natasha ficasse me observando
como uma crocodila chocando seus ovos, dos quais eu estava me
aproximando, dando meu endereço e telefone para Mark Darcy e
marcando encontro para a próxima terça-feira? Quando
passei pelo salão de festas vi mamãe, Una e Elaine
Darcy numa animada conversa com Mark. Não pude evitar imaginar
a cara que elas fariam se soubessem o que tinha acabado de acontecer.
De repente imaginei como seria o próximo bufê do peru ao
curry
,
com Brian Enderby levantando o cós da calça e dizendo:
"Arre, é ótimo ver que os jovens estão se
divertindo, não?" e Mark Darcy e eu sendo obrigados a
fazer gracinhas como dar beijinhos ou fazer sexo na frente deles,
igual a um casal de focas amestradas.

TERÇA-FEIRA,
3 DE OUTUBRO
56,2
kg, 3 unidades alcoólicas (m.b.), 21 cigarros (ruim), número
de vezes que pronunciei a palavra “maldito” nas últimas
24 horas: 369 (aprox.).
19h30.
Estou em pânico. Daqui a meia hora Mark Darcy passa para me
pegar. Acabo de chegar do trabalho, meu cabelo está horrível
e infelizmente continua o mesmo caos com as roupas para lavar.
Socorro, ai, socorro. Estava pensando em usar meu
jeans
501 branco, mas lembrei que Mark deve ser do tipo que vai me levar
num restaurante muito fino. Ai, Deus, não tenho nada fino para
vestir. Será que ele acha que eu vou aparecer de rabinho de
coelha? Não que eu esteja interessada nele nem nada.
19h50.
Ai, Deus, ai, Deus. Ainda não lavei a cabeça. Vou tomar
um banho rápido.
20h.
Secando o cabelo. Espero que Mark Darcy se atrase porque não
quero que me encontre de roupão e cabelo molhado.
20h05.
O cabelo já está mais ou menos seco. Agora só
falta me maquiar, vestir e enfiar atrás do sofá tudo o
que está sobrando pela casa. Vou por etapas. Acho que o mais
importante é a maquiagem, depois arrumar a sala.

20h15.
Ele ainda não chegou. M. b. Acho ótimo homem que se
atrasa para um compromisso, é melhor do que aqueles que chegam
antes da hora e provocam pânico por causa de todas as coisas
que ainda estão esparramadas pela casa.
20h20.
Bom, agora estou completamente pronta. Acho que vou mudar de
roupa.
20h30.
Estranho. Como é que ele pode estar atrasado mais de meia
hora.
21h.
Não dá para acreditar. Mark Darcy me deu um bolo.
Maldito!

QUINTA-FEIRA,
5 DE OUTUBRO
56,7kg
(ruim), 4 barras de chocolate (ruim), número de vezes que
assisti ao vídeo: 17 (ruim).
11h.
Estou no banheiro do trabalho. Ai, não, ai, não. Para
completar a minha derrota, hoje fui o centro das atenções
na reunião da manhã.

—
Certo,
Bridget, vou dar mais uma oportunidade para você - disse
Richard Finch.
—
O julgamento da atriz Isabella Rossellini. A decisão do júri
deve sair hoje e acho que ela vai ser absolvida. Vá até
o Tribunal. Não quero ver você na tela trepada em nenhum
mastro ou poste. Quero uma boa entrevista. Pergunte a ela se acha
certo a gente sair matando todo mundo com quem não estamos a
fim de transar. Então, Bridget, o que está esperando?
Pode ir.

Eu
não tinha a menor ou a mais remota idéia do assunto
sobre o qual ele estava falando.

—
Você
sabe do processo da Isabella Rossellini, não? Você às
vezes lê jornal, não? - perguntou Richard.

O
problema nesse tipo de trabalho é que as pessoas ficam citando
nomes e casos e você tem apenas um segundo para resolver se
deve ou não confessar que não sabe do que estão
falando e, se perde a oportunidade de dizer isso, vai passar a
próxima meia hora tentando descobrir uma pista, mas sempre
mantendo uma expressão confiante, de quem sabe exatamente o
que aconteceu com Isabella Rossellini.

Daqui
a cinco minutos tenho de encontrar uma assustadora equipe de filmagem
no Tribunal para cobrir o julgamento e mostrar tudo na tevê,
sem ter a menor idéia do que se trata.
11h05.
Graças a Deus, Patchouli existe. Saí do banheiro e ela
estava no corredor, tentando conter os cachorros de Richard pela
coleira.

—
Está
tudo bem? - disse ela
—
Você parece meio assustada.