Asesinos sin rostro (14 page)

Se vistió, se saltó el café y salió al coche. El viento había cesado totalmente. Hacía más calor. Restos de niebla húmeda entraban desde el mar, flotando sobre la ciudad.

Al llegar a la comisaría lo recibieron con sonrisas amables y palmadas en la espalda. Ebba le dio un abrazo cariñoso y un bote de confitura de pera. Se sintió abrumado y a la vez un poco orgulloso.

«Ahora debería estar aquí Björk», pensó.

«Aquí y no en España.

»Esto le encanta. Los héroes del cuerpo de policía…»

A las nueve y media todo había vuelto a su cauce. Había tenido tiempo de pegarle una fuerte bronca al encargado del campo de refugiados por el control tan descuidado de quienes se encontraban en las barracas. El encargado, que era bajito, rechoncho, e irradiaba una increíble pereza apática, se había defendido enérgicamente asegurando que seguían las instrucciones y reglas del Departamento de Inmigración al pie de la letra.

—La policía debe garantizar la seguridad —dijo queriendo llevar la discusión a su terreno.

—¿Cómo vamos a poder garantizar algo, cuando ni siquiera sabéis cuántos viven en esas malditas barracas ni quiénes son?

El encargado tenía la cara roja de ira al dejar el despacho de Kurt Wallander.

—Voy a quejarme —dijo—. La policía tiene la obligación de garantizar la seguridad de los refugiados.

—Quéjate al rey —respondió Kurt Wallander—. Quéjate al presidente del gobierno. Quéjate al tribunal europeo. Quéjate ante quien sea, coño. Pero a partir de ahora tiene que haber listas exactas, de los que viven en tu campo, sus nombres y las barracas que habitan.

Justo antes de comenzar la reunión con los investigadores de homicidios llamó Peter Edler.

—¿Cómo estás? —dijo—. Eres el héroe del día.

—Que te jodan —contestó Kurt Wallander—. ¿Habéis encontrado algo?

—No fue tan difícil —respondió Peter Edler—. Una pequeña composición detonante que encendió unos trapos impregnados de gasolina.

—¿Estás seguro?

—¡Claro que estoy seguro! Tendrás el informe dentro de unas horas.

—Intentaremos llevar la investigación del incendio paralelamente con la del doble asesinato. Pero si pasara algo más ahora, tendría que pedir refuerzos de Simrishamn o Malmö.

—¿Hay policías en Simrishamn? Creía que habían cerrado la comisaría.

—Es a los cuerpos voluntarios de bomberos a los que están licenciando. De hecho hay rumores de que nos darán nuevos puestos por aquí.

Kurt Wallander empezó la reunión explicando lo que Peter Edler le había dicho. Luego siguió una breve discusión acerca de los posibles motivos del atentado. Todo el mundo estaba de acuerdo en que probablemente sería una gamberrada juvenil, más o menos bien organizada. Pero nadie negó la gravedad de lo ocurrido.

—Es importante que los detengamos —dijo Hanson—. Tan importante como atrapar a los asesinos de Lenarp.

—Tal vez sean los mismos que le lanzaron los nabos a aquel viejo a la cabeza —dijo Svedberg.

Kurt Wallander notó un tono inconfundible de desprecio en su voz.

—Habla con él. Quizá pueda darnos algunas señas.

—No hablo árabe —replicó Svedberg.

—¡Hay intérpretes, por Dios! Quiero saber lo que tenga que decir esta misma tarde. Wallander notó que se había enfadado.

La reunión fue muy corta. Los policías estaban en medio de una fase investigadora. Las conclusiones y los resultados eran pocos.

—Nos saltamos la reunión de la tarde —concluyó Kurt Wallander— si no ocurre algo importante. Martinson se ocupa del campo. ¡Svedberg! Tú quizá podrías llevar los asuntos de Martinson si no pueden esperar.

—Estoy buscando el coche que vio el camionero —contestó Martinson—. Te daré mis notas.

Cuando terminó la reunión, Näslund y Rydberg se quedaron en el despacho de Kurt Wallander.

—Tendremos que empezar a trabajar horas extras —dijo Kurt Wallander—. ¿Cuándo vuelve Björk de España?

Nadie tenía idea.

—Por cierto, ¿sabe lo que ha pasado? —preguntó Rydberg.

—¿Le importa? —replicó Kurt Wallander.

Llamó a la recepción y Ebba contestó enseguida. Ella sabía incluso con qué compañía volvería.

—El sábado por la noche —informó—. Pero ya que yo soy su suplente, ordenaré todas las horas extras que hagan falta.

Rydberg pasó a hablar de su visita a la casa donde había ocurrido el asesinato.

—He metido la nariz en todas partes —explicó—. Lo he revuelto todo. Incluso he buscado en las balas de paja de la cuadra. Y no he encontrado el portafolios marrón.

Kurt Wallander sabía que era cierto. Rydberg no se daba por vencido hasta estar totalmente seguro.

—Pues ya lo sabemos —dijo—. Ha desaparecido un portafolios marrón con veintisiete mil coronas.

—Han matado a gente por bastante menos —replicó Rydberg.

Se quedaron callados pensando en las palabras de Rydberg.

—Y que sea tan difícil encontrar ese coche —se lamentó Kurt Wallander, tocándose el doloroso chichón en la frente—. Di la descripción del coche en la conferencia de prensa y pedí que el conductor se pusiera en contacto con nosotros.

—Paciencia —pidió Rydberg.

—¿Qué hemos sacado de las conversaciones con las hijas? Si hay informes los puedo leer en el coche de camino a Kristianstad. A propósito, ¿alguno de vosotros piensa que el atentado de anoche tenga algo que ver con la amenaza que recibí?

Tanto Rydberg como Näslund negaron con la cabeza.

—Yo tampoco —dijo Kurt Wallander—. Eso significa que tendremos que preparar una vigilancia por si pasa algo el viernes o el sábado. He pensado que tú, Rydberg, podrías mirártelo; quiero que me propongas algunas medidas esta tarde.

Rydberg hizo una mueca.

—Yo no sé hacer esas cosas.

—Eres un buen policía. Lo harás perfectamente.

Rydberg le miró con expresión escéptica.

Luego se levantó y se fue. En la puerta se paró.

—La hija con la que hablé, la de Canadá, trajo a su marido. El de la policía montada. Se preguntó por qué no llevamos armas.

—Dentro de unos años tal vez lo hagamos —replicó Kurt Wallander.

Cuando iba a ponerse a hablar con Näslund sobre su conversación con Lars Herdin, sonó el teléfono. Era Ebba diciendo que le llamaba el jefe del Departamento de Inmigración.

Se sorprendió al oír la voz de una mujer. Los directores generales del Estado eran todavía, según se los figuraba, hombres mayores con altiva dignidad y arrogante autoestima.

La mujer tenía una voz agradable. Pero lo que dijo le exaltó enseguida. Por su cabeza pasó rápidamente una idea: el que un comandante suplente de policía en una zona rural contradijera a un capitoste de un departamento estatal sería considerado como una falta cometida en el ejercicio del cargo.

—Estamos muy disgustados —dijo la mujer—. La policía tiene que ser capaz de garantizar la seguridad de nuestros refugiados.

«Habla igual que el maldito encargado», pensó.

—Hacemos lo que podemos —se justificó, sin intentar ocultar que estaba enfadado.

—Obviamente no es suficiente.

—Habría sido más fácil que nos hubieran informado regularmente sobre el número de refugiados que viven en los diferentes campos.

—El departamento tiene un control absoluto de los refugiados.

—No es precisamente la impresión que me da.

—La ministra de Inmigración está muy preocupada.

Kurt Wallander recordó la mujer pelirroja que hablaba con frecuencia por la televisión.

—Nos encantará hablar con ella —dijo Kurt Wallander e hizo una mueca dirigida a Näslund, que estaba hojeando unos papeles.

—Por lo que parece, la policía no destina recursos suficientes para la protección de los refugiados.

—O vienen demasiados, sin que ustedes tengan ni idea de dónde se encuentran.

—¿Qué quiere usted decir con eso?

La voz simpática se enfrió de golpe.

Kurt Wallander sintió que en su interior crecía la rabia.

—En el incendio de anoche se descubrió un desorden tremendo en el campo. Eso es lo que quiero decir. Por regla general es difícil obtener instrucciones concretas del Departamento de Inmigración. A menudo se avisa a la policía cuando se tiene que efectuar una expulsión. Pero no sabéis dónde se encuentran los que se tienen que expulsar y a veces tenemos que buscar durante semanas para encontrarlos.

Lo que decía era verdad. Había oído la desesperación de sus colegas en Malmö por la incapacidad del Departamento de Inmigración para tratar sus asuntos.

—Eso es mentira —replicó la mujer—. No voy a malgastar mi valioso tiempo en discutir con usted.

Se acabó la conversación.

—Vieja gruñona —dijo Kurt Wallander y colgó con rabia.

—¿Quién era? —preguntó Näslund.

—Una directora general —contestó Kurt Wallander— que nada sabe sobre la realidad. ¿Vas a buscar café?

Rydberg dejó los informes de las conversaciones que él y Svedberg habían tenido con las dos hijas de los Lövgren. Kurt Wallander le dio un resumen de la conversación telefónica.

—Pronto llamará la ministra de Inmigración para interesarse —soltó Rydberg maliciosamente.

—Hablarás tú con ella —dijo Kurt Wallander—. Yo intentaré volver de Kristianstad antes de las cuatro.

Cuando Näslund volvió con las dos tazas de café, a Wallander ya no le apetecía. Sintió la necesidad de salir del edificio. Los vendajes le estiraban la piel y le dolía la cabeza. Un viaje en coche tal vez le sentaría bien.

—Me lo contarás en el coche —dijo apartando el café.

Näslund parecía inseguro.

—En realidad no sé adónde vamos. Lars Herdin sabía muy poco sobre la identidad de la mujer secreta. En cambio estaba enterado de todo acerca de los recursos económicos de Lövgren.

—Algo sabría, ¿no?

—Le hice mil y una preguntas —respondió Näslund—. Realmente creo que decía la verdad. Lo único que sabía con seguridad era que existía.

—¿Cómo lo sabía?

—Por casualidad estuvo una vez en Kristianstad y vio a Lövgren y a la mujer por la calle.

—¿Cuándo?

Näslund buscó entre sus notas.

—Hace once años.

Kurt Wallander se acabó el café.

—Esto no encaja —dijo—. Tiene que saber más, mucho más. ¿Cómo puede estar tan seguro de que existe ese niño? ¿Cómo conoce los pagos? ¿No lo presionaste?

—Dice que alguien le escribió contándole lo que había.

—¿Quién le escribió?

—No quiso decirlo.

Kurt Wallander reflexionó.

—De todas formas iremos a Kristianstad —dijo—. Los colegas de allí nos tendrán que ayudar. Luego me dedicaré personalmente a Lars Herdin.

Se subieron a uno de los coches de policía. Kurt Wallander se metió en el asiento trasero y dejó conducir a Näslund. Cuando salieron de la ciudad, Wallander notó que Näslund iba demasiado deprisa.

—No es ninguna salida urgente —dijo Kurt Wallander—. Ve más despacio. Tengo que leer y pensar.

Näslund redujo la velocidad.

El paisaje era gris, con neblina. Kurt Wallander miró fijamente aquella abandonada tristeza. Se sentía a gusto con la primavera y el verano de Escania, pero era un extraño en el silencio de los áridos otoño e invierno.

Se echó para atrás y cerró los ojos. Le dolía todo el cuerpo y el brazo le escocía. Además, tenía taquicardia.

«A los divorciados nos dan ataques al corazón. Engordamos y sufrimos por haber sido abandonados. O nos metemos en relaciones nuevas y al final el corazón no puede más.»

Le daba rabia y tristeza pensar en Mona.

Abrió los ojos y volvió a contemplar el paisaje escaniano. Luego leyó los dos informes de las conversaciones entre la policía y las dos hijas de los Lövgren.

No había nada que les permitiera avanzar. Ni enemigos, ni conflictos sin resolver.

Tampoco dinero.

Johannes Lövgren había mantenido a sus hijas al margen de sus recursos económicos.

Kurt Wallander intentó imaginarse al hombre. ¿De qué manera había obrado? ¿Qué era lo que le movía? ¿A qué tenía pensado destinar el dinero cuando hubiera muerto?

Pensar en todo esto le sobresaltó.

En alguna parte debía existir un testamento.

Pero si no estaba en ninguna de las cajas de seguridad, ¿dónde estaría? ¿Tendría el hombre asesinado otra cuenta?

—¿Cuántas oficinas bancarias hay en Ystad? —preguntó a Näslund.

Näslund conocía bien su ciudad.

—Unas diez —respondió.

—Mañana examinas las que no hayamos visitado. ¿Tendrá Johannes Lövgren otra caja de seguridad? Además quiero saber cómo iba y venía de Lenarp. Taxi, autobuses, todo.

Näslund asintió con la cabeza.

—Puede haber cogido el autobús escolar —dijo—. Alguien tiene que haberle visto.

Pasaron por Tomelilla. Cruzaron la carretera principal hacia Malmö y siguieron hacia el norte.

—¿Cómo era la casa de Lars Herdin? —preguntó Kurt Wallander.

—Anticuada. Pero limpia y arreglada. Curiosamente estaba cocinando en el microondas. Me invitó a bollos caseros. En una jaula tenía un gran loro. El jardín estaba bien cuidado. Toda la casa parecía bonita. Nada de verjas caídas.

—¿Qué coche tenía?

—Un Mercedes rojo.

—¿Un Mercedes?

—Sí, un Mercedes.

—Me pareció entender que no le sobraba el dinero.

—Aquel Mercedes le ha costado más de trescientas mil coronas.

Kurt Wallander pensó un momento.

—Tenemos que averiguar más sobre Lars Herdin —dijo—. Aunque no sepa quién los mató, a lo mejor sabe algo y no es consciente de ello.

—¿Eso qué tiene que ver con el Mercedes?

—Nada. Sólo intuyo que Lars Herdin es más importante para nosotros que lo que él mismo supone. Además, vale la pena averiguar cómo es que un granjero hoy en día tiene suficiente dinero para comprar un coche de trescientas mil coronas. Tal vez le dieron un recibo donde pone que compró un tractor.

Entraron en Kristianstad y pararon delante de la comisaría en el momento en que empezaba a caer aguanieve. Kurt Wallander notó los primeros picores en la garganta que le anunciaban la proximidad de un resfriado.

«Mierda», pensó. «No puedo caer enfermo ahora. No quiero ver a Mona con mocos y fiebre.»

Entre la policía de Ystad y la de Kristianstad no había más contactos que la cooperación cuando las circunstancias lo requerían. Pero Kurt Wallander conocía bien a varios de los policías después de algunos encuentros regionales. Ante todo, esperaba que Göran Boman estuviera de servicio. Tenía la edad de Wallander y habían hecho buenas migas tomando unas copas de whisky en Tylösand después de una conferencia. Habían soportado una aburridísima jornada de estudio organizada por la delegación de formación de la policía. El objetivo era imbuirlos de la necesidad de una mejor y más eficaz política de personal en sus lugares de trabajo. Por la noche compartieron media botella de whisky y pronto se dieron cuenta de que tenían mucho en común. Por ejemplo, ambos habían encontrado una fuerte resistencia por parte de sus padres cuando optaron por la profesión policial.